One life, one chance

El am.r no es un error

He visto el cielo a las dos de la mañana

cuando las aves no silban sus problemas

Y pienso que, probablemente, estas sumida

en un pensamiento de desasosiego.

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Ahora recuerdo:

octubre del 2010 y dijiste

que una lagrima era la forma.

Tres años después te das cuenta

que estas sola,

que estas triste.

Que si  derramas una más

te hundirá el peso del mar

que persigue tu paso.

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¿Querías caminar en suelos eternos?

¡Resulto una burla!

La estabilidad está en el cielo

donde ellos dicen que los ángeles no son

 un mito

elaborado por aquel que cree que nos engaña

en su crucifijo de madera

¿Cuántos arboles cayeron para sostenerlo?

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Son las dos de la mañana

solo atino a gritar

“¿Estará bien mientras que yo,

sentado frente a la ventana,

veo el televisor,

enciendo un cigarrillo y

destapo otra botella de vino?”

Hace tiempo me arrepentí de esta vida.

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Compuse canciones, no dejaba de escuchar a Jeff Buckley,

incluso considere tomar la solución de una película

que lleva por título “El amor no es un error”.

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Te fuiste con Abril en una maleta

en la estación norte junto a la puerta tres.

Te recuerdo, lo recuerdo.

Antes de irte dijiste

“olvídalo todo, tus palabras solo lo empeoran”

Y cerré los ojos, intentado transportar

mi cuerpo y mi mente al sitio que

tu nombre jamás conoció.

Nothing to prove #1

Me cuesta trabajo concentrarme. He vivido un  mes inusual donde el alcohol es elemento recurrente y las mujeres aparecen y desaparecen. Creí estar enamorado pero resulto una falacia. Ya no le creo a las películas románticas: eso de que el romance surge después de una situación chusca o hacer coincidir miradas, es falso. Salí con una chica recientemente a un bar. Era despreocupada, le gustaba el reggaetón y la cerveza obscura. No sé qué paso pero ya no responde mis mensajes. ¿Tal vez un comentario desatinado? ¿Tal vez la espanto mi discurso llena de palabras como “yuxtapuesto”? Esos son los misterios que Maussan debería resolver.

Por toda la eternidad me van a gustar las rubias, aunque todas mis ex novias han sido morenitas.

Voy a dedicarme de lleno a escribir un gran libro de superación personal que  plantee todas las respuestas a ninguna pregunta. A veces plasmo locuras y creo lo hago muy bien. No me molesta ni molesto a nadie. Escribir me relaja. Puedo plantear situaciones y mundos en los que me gustaría estar. Por ejemplo: ¿Qué ocurriría si me llegase a enamorar de la madre sensual de un amigo? Al final es algo imposible, cosas que ocurren en cualquier película estadounidense.

Abril es la locura. Diecinueve años en la misma colonia, conviviendo con la misma gente… ¡Necesito viajar si no voy a terminar como Jeff Buckley! La respuesta a mis problemas está en una canción que Ryan Adams aun no compone ¡Que oso depositar tus sentimientos en una de Carla Morrison!

Al final del día, después de estar expuestos a las canciones que ponen en los microbuses y en las tiendas Zara,  todos somos un poco más estúpidos, pero al mismo tiempo nos sentimos más felices.

PD: Expandan su cerebro escuchando la música de:

-Raphael Gualazzi

-Waxahatchee

Llegar a un bar, pedir un par de cervezas, buscar alguna chica linda y solitaria, sentarte a su lado y decirle:

Venga Nena ¿Quieres una línea?

¿Una cerveza?

 Pide lo que te apetezca.

 Nadie juzgara la forma en que levantes tu copa

ni en la que fumes del cigarrillo.

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 Es un territorio libre,

sin juicios de valor rondando por la barra.

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Tienes que ver la forma en que me  divierto, Nena.

Tienes que sentir el aire nocturno de la ciudad

mientras caminas rumbo a algún cuarto de hotel barato.

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Tienes que despojarte del sostén lentamente

mientras acaricio tu entrepierna…

 ¡Oh si Nena, eso será excitante!

 Despojarte del sostén y tumbarte en la cama, Nena.

 Haremos el amor, sexo, como quieras llamarle.

 Sera nuestra noche,

velada de sudor, tragos y de heroína.

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Vamos a enloquecer un poco.

 Pero venga, ¿Qué es para ti la locura?

 Contesta, Nena, contesta esa importante pregunta.

 ¿Piensas en la locura como un estado mental?

¿Estás segura?

 No Nena, no  sabes.

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No tienes idea de la bendición que es que te llamen loco;

 de lo placentero que es atraer las miradas cuando caminas por la acera,

 de que los ancianos miren tu cara y vean en ella facciones satánicas…

un horror.

Esas caras llenas de asco son el gozo mayor de este loco mayor que tienes por pareja, Nena.

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Esta noche te voy a hacer tan feliz,

tan feliz que olvidaras para que sirven las lágrimas.

Olvidaras a tus padres y querrás mudarte conmigo

 pero no, no te lo permitiré.

Eres hermosa pero no puedo atarme a tus labios, Nena.

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 Somos espíritus libres,

de esos que osan entrar a las Iglesias sin quitarse el sombrero,

los  jamás pagan las multas de transito…  Lo sabes.

Eres igual a mi pero te cuesta trabajo aceptarlo.

Y ahora estas aquí, sentada en esta barra, sola,

mirando las etiquetas de las botellas,

 intentando adivinar cuál es la que pose mayor grados de alcohol.

Tu cara refleja tristeza.

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Y es que no puedes escapar de la oficina,

de las 6 horas diarias que desperdicias frente al computador;

de un novio obsesivo con su musculatura;

de que la mayor diversión de tu semana sea venir a este bar,

pedir un par de gin-tonics

 y sentarte a imaginar cómo sería mandar a la mierda todo.

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Eres la amargura andante del mundo caótico.

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Oh Nena, quisiera ayudarte pero ahora me doy cuenta que no tengo opción:

si te salvo, me hundo.

Tengo miedo y es por eso que me retiro.

Me voy a disfrutar, Nena, a contagiar.

Porque mi vida no gira en torno al reloj,

ni al trabajo ni al amor.

¡Odio la rutina!

Pero antes de irme, tengo una última pregunta para ti:

¿Sería posible pagaras mi cuenta?

Somos los inmortales de occidente.

Somos los inmortales de occidente. Aquellos que llegan a casa después de una noche de juerga con un poco de sangre ajena en los puños. Somos los que despiden un olor nauseabundo, brutal, una mezcla de Giorgio Armani con brandy barato. Somos pereza y desgano. Todo comienza cuando el noticiero nocturno inicia transmisiones y termina al segundo corte comercial de la emisión matutina. Vivimos en el limbo. Jamás pensando en el ayer, porque todo eso ha quedado atrás, enterrado en un pozo de mierda. Creemos firmemente en la religión de los paganos. Los domingos escupimos a los vitrales de las Iglesias católicas buscando el pecado capital. ¡Malditos pedófilos! Generalizamos sin temor a equivocarnos, cosa que sucede a menudo. Aun vivimos de la pensión de nuestros padres y algunos cuantos dejamos la escuela hace años. Los periódicos y televisoras nos han etiquetado dentro de la categoría de “vagabundos”, “ninis”, “desempleados”… en pocas palabras JUVENTUD PERDIDA. Lo único que pedimos a gritos es una mecha. Una larga mecha que tenga como punto de origen el centro de este jodido planeta. Queremos iluminar la noche Americana haciendo estallar edificios corporativos, gobiernos democráticos, avenidas congestionadas, cupcakerias. Queremos revivir a los dictadores, invocar las plagas del antiguo Egipto. Estamos locos; pero tienen que saber que la locura no es un estado mental, sino un estado del alma. Violencia e inconsciencia son palabras que nos van bien. Buscamos mujeres fáciles, prostitutas, relaciones ocasionales porque sabemos no habría quien pudiera resistir nuestro modo de vida. ¿Y fueron felices para siempre? Nosotros vivimos en una eterna decepción que nos orilla a escribir poemas y canciones. Pregúntale a Dylan, a Mojo Nixon, a Neal Cassady, a Hemingway. Nadie tiene su final feliz en este mundo. Ni siquiera aquel empresario que nos mira despectivamente desde su carro del año. ¡Pobre diablo! Al final todos tendremos lo justo: la muerte. No aspiramos a más, solo queremos esa mecha. Tenemos el fuego, un fuego que despertara conciencias, que romperá ataduras. Las jodidas ataduras al mundo banal que nos inculcaron  nuestros abuelos. Nos compadecemos de los viejos, no pudieron hacer bien su trabajo.

Sabado despues del medio dia y sigo en casa.

Me he dado cuenta que ya es sábado después del medio día y sigo en casa. Que no he desayunado, que no he sido capaz de tender mi cama y tampoco he podido abrir las cortinas. Me he dado cuenta que he prendido el computador desde hace horas y aun no encuentro algo que atraiga mi atención por más de dos minutos. Me he dado cuenta que busco tus fotos, pero, al verlas, de inmediato dirijo mi vista hacia la parte inferior buscando comentarios que te relacionen con alguien más y me permitan odiarte… no encuentro nada. Me he dado cuenta que suena una vieja canción de The Walkmen y pienso en ti. Que cualquier canción me remite a tu pelo, aquel que suavemente peinas los lunes por la tarde durante los recesos escolares; a tus ojos, esos que miran fijamente el cielo en busca de nubes para ponerles nombre; a tus palabras, las que siempre busco intercambiar. Ahora suena  Jeff Buckley y me he dado cuenta que todas sus canciones hablan de ti.  Que te quiero escribir y mandar una carta como lo hacían nuestros abuelos, pero aun no encuentro la palabra indicada para comenzar. Me he dado cuenta que, aunque no estoy contigo, no estoy solo y jamás lo estaré porque tengo música y libros:  cientos de autores maravillosos que esperan que transite por sus páginas, cientos de cantantes prodigiosos que esperan llevar  sus voces a lo más recóndito de mis oídos.  Me he dado cuenta que aun no es tiempo de invitarte a salir. Que no es cobardía, sino simple cautela.  Que el momento indicado llegara, tal vez dentro de un par de horas, tal vez mañana, tal vez en un año, pero llegara… tiene que.  Me he dado cuenta que tengo que salir a la calle, caminar por Eje Central mientras miro su inconexa arquitectura, buscar un bar y tumbarme en una mesa alejada de la barra. Que tengo que buscar un poco de obscuridad y alcohol para mitigar una larga espera, una latente ansiedad. Me he dado cuenta que pienso en hacerlo pero me mantengo en casa, pensando y escribiendo soluciones a mi incapacidad de relacionarme con la rutina.

 Me he dado cuenta que he repetido media docena de veces  Lost Highway de Jeff Buckley ¿Por qué será? 

Estoy alcanzando la inmortalidad de una forma bastante rara

Estoy alcanzando la inmortalidad en las páginas de los libros de historia mundial de una forma bastante rara. No he creado la canción que defina el pensamiento de mi generación; no me he vuelto loco y asesinado a decenas, cientos o miles en alguna Universidad; no me he erigido como un líder social capaz de acaudillar una revolución; no he aparecido en televisión ni en películas clasificación B; no he escrito un libro que supere a Ulises de James Joyce; no he sido sobrino, nieto o primo lejano de un rey, presidente o primer  ministro; no he pintado un cuadro que hagan olvidar a Picasso o a Rembrandt;  no he ascendido paulatinamente en los cargos religiosos a tal grado de llegar al tener el control de la Iglesia a nivel global; no he jugado la final de un mundial de Futbol y anotado el gol decisivo; no he inventado un nuevo sistema operativo computacional que me deje miles de millones de pesos en ganancias; no he recorrido el mundo en 80 días; no he creado estructuras arquitectónicas capaces de embellecer una ciudad gris; no he besado a la mujer más bella del mundo y ni siquiera he atraído su mirada; no he visitado las Vegas y ganado una fortuna en el Hilton Casino Lounge; no he descubierto ruinas prehispánicas que permitan entender la desaparición repentina de los Mayas; no he encontrado en Bosón de Higgs; no he roto el record mundial de comer mas hot-dogs en el menor tiempo posible; no he sido reconocido por la federación China debido a mis virtudes en el ping pong; no he sido reconocido por los Rusos como el sucesor de Kasparov;  no he sido seleccionado por mi país para representarlos en algún juego olímpico; no he visto todas las maravillas del mundo en solo una semana; no he formado parte de una boy band; no he aprendido a recitar poemas o aforismos completos a mujeres bellas; no he sido un padre ejemplar; no he sido un hijo ejemplar; no he sido abducido por extraterrestres en las carreteras de Alabama; no he sido campeón mundial de skateboarding; no he sido sorprendido en un romance con alguna celebridad musical y no he viajado al futuro con el Doc y Marty McFly.

Lo único que he hecho es pensar que estoy alcanzando la inmortalidad de una forma bastante rara: adopte un perro.

Que jocoso cuando muere un poeta.

Qué triste cuando muere un poeta. Los cielos rinden un tributo lúgubre: mandan rayos, lluvia y niebla que aturde, que hiela, intratable, incontenible, angustiosa, terrible.

Qué triste cuando muere un poeta. El mar desata su arrogancia. Los corales se esconden y el tiburón transita cabizbajo mientras la marea implora a la luna una muerte lenta.

Qué triste cuando muere un poeta. La tierra se convierte en polvo. Las flores emigran hacia aquel viejo nido de olvido en donde el sol no es más que un recuerdo. Adiós semillas, adiós esperanza.

Qué triste cuando muere un poeta. Las palabras encabezan la marcha fúnebre. Todo se funde en un párrafo interminable. ¿Quien recuerda la gramática del momento? Nadie, por temor a faltar al respeto.

Qué triste cuando muere un poeta. Los animales miran hacia la bóveda celeste convencidos de la pronta aparición de una estrella. Caracol detiene su camino, zorro sale de su madriguera, aves revolotean sobre las copas de los arboles, perro solloza para sus adentros y el hombre calla.

Qué triste cuando muere un poeta. Ella acude puntualmente al entierro. Viste en su totalidad de seda blanca. No pronuncia palabra alguna y observa fijamente el féretro. « ¡Vaya sueño es ver como la niebla choca con sus mejillas! ¡Qué hermosa la luna que ilumina su cabellera! ¡La deseo envuelta en un traje de flores! ¡Imagino su trono rodeado de animales salvajes que tienen como fin protegerla! »… Que jocoso cuando muere un poeta.